Un día nublado

Era un día nublado, aunque no un día nublado acogedor. No era de esos días de nubes que invitan a uno a cebar unos buenos mates o tomar un buen libro para “enterrarse” en frazadas y leerlo de principio a fin. Ni tampoco era de esos días de nubes que obligan buscar a un amigo para tomar un café con cigarrito en mano y contemplar como su humo se desvanece con el gris del cielo. No, no era un buen día nublado.

Se preguntará el lector ¿Por qué? ¿Qué clase de gallardo no explota su melancolía, por mínima que fuese en su temperamento, para disfrutar un día nublado? ¿Qué extraña razón habrá para que alguien desprecie un día así?

La respuesta, estimado lector, es que había otra razón además de las incidencias climáticas para que sea un día nebuloso. La Patria estaba sufriendo, una tormenta arrebataba contra ella en forma de cuchillo punzante. La Patria estaba siendo apuñalada. Esta vez no de la manera que lamentablemente le ha pasado a lo largo de su historia. Ahora la hería un puñal más mortal, una daga interna la hacía desangrar. Un puñal que no sólo aniquilaría físicamente a los suyos, sino que condenaría gran parte del espíritu de ella.

Por eso era un mal día nublado, no solo tormentoso por grises (ya sea del cielo o el de las actitudes de muchos desinteresados hijos de la patria), también aterrorizaba el clima un verde corrompido. El ambiente de las ciudades de nuestro noble país se había poblado de un inmundo pañuelo. La ideología, con sus artimañas y engaños, llevaba puesta consigo a montones de mujeres y hombres (no tan hombres). Abanderados por intereses internacionales, presiones extranjeras, mundanos farandulistas y una gran masa de mentiras, enemigos de la patria querían imponer el asesinato del ser más indefenso de manera legal.

Acongojados, los fieles hijos de este suelo se gastaban en oraciones, sacrificios, obras y mucho más para evitar que su país abra las puertas a uno de los más viles y demoníacos genocidios.

Así fue como un día nublado de agosto, con toda esta “tempestad verde”, se dirigía Don Ábila de La Mancha a la casa de altos estudios del parque Gral. San Martín. Allí, en las famosas universidades, sobre los jóvenes estudiantes es donde la ideología se encarna con mayor facilidad. Por varios motivos supone uno, sea por la etapa de la vida en donde se encuentran con muchas cosas nuevas o donde las modas más cautivan. Por eso gran porcentaje del alumnado portaba el inmundo pañuelo.

 El gallardo ya se encontraba arriba del colectivo que, pasando por los majestuosos portones de antaño, se direccionaba hacia las facultades. Lastimosamente ya estaba acostumbrado a ver muchas mochilas, bolsos o hasta peinados adornados de este desagradable accesorio. Pero había veces que le sorprendía la cantidad de mujeres que lo portaban. Y aquel día de invierno fue uno de esos. El bus estaba repleto de pañuelitos. Con la nostalgia que traen los días nublados, sumado a ese despreciable entorno y a los días que se vivían en la Argentina, el De La Mancha no sabía si llorar por su patria o tomar el facón y arrancar uno por uno los pañuelos que traían consigo uno de los horrores más indignos de la creatura humana. Lo que si eras seguro que su corazón estaba desconsolado por lo que veía.

Y para peor, aquel horrible trapo tenía un efecto detestable que, carísimo lector, puede usted también haber padecido: Había una dama, compañera de Don Ábila de la facultad, que él y seguramente muchos otros valoraban por la belleza con la que Dios la había bendecido. Cómo diría un viejo doctor de leyes “Era de esas que al verla no quedaba otra que mirar pa´rriba y decir: Que bien que te salió”. Una de las tantas damiselas que servían a los gallardos para explotar su lado más romántico y caballeresco, tomar lápiz y escribir algún verso en aras de la hermosura de la mujer. Resulto que aquel día, cuando el joven descendió del “bondi” noto que aquella dama pasaba justo a su lado; y al verla noto rápidamente que su cuello se adornaba con aquella monstruosa tela verdosa, y ya su encanto estaba completamente arruinado.

Este es el efecto detestable que mencionaba, el pañuelo “orcorizaba” (permítase la expresión en referencia a los orcos o trasgos de los escritos de J. R. R. Tolkien) a las señoritas. Así como según dice El Silmarillion el malvado Melkor corrompió a muchos de los nobles, inmortales y bellos elfos y los transformó en orcos, humanoides de apariencia terrible y bestial; aquel trapo lograba en un instante que aquella quien supo ser, cual musa, fuente de inspiración poética pasara a ser un repugnante humanoide. Sus ojos de claro color se tornaban más oscuros, sus angelicales cabellos se engrasaban, cayéndose todos los de un costado dejándola a medio rapar. Su figura se encorvaba y ya no sonreía de la misma manera, hasta se engrosaban sus brazos y piernas. La respingada y perfecta nariz se lastimaba por un aro metálico. Al pasar uno dejaba de sentir arpas y violines merodeando a su alrededor, y daba la impresión de oír potentes redoblantes que anuncian la llegada del ejército enemigo.

     (inserte mentalmente la imagen de una señorita afeada con un pañuelo verde, el autor no quiso manchar el buen nombre del blog con tal representación del ataque de la izquierda sobre la mujer. Tal imagen orcorizadora no es bienvenida en este sitio)

El de La Mancha no podía más. Sumar todo lo tenebroso y nebuloso de aquel día a que una elfa se convirtiese en tal trasgo hacían del paisaje una semejanza a Minas Morgul. Y pensaba ¿qué se podrá hacer? La fealdad arrasa con cosas simples y nobles. Ir a la universidad, viajar en colectivo, las bellas damiselas, pasear por las cálidas calles mendocinas, todo estaba nublado, nublado de aquella daga que acogotaba a la patria y quería condenarla.

Después de un día de estudio, con los ánimos por el suelo, dolores de cabeza y el corazón asqueado, el gallardo retornaba a su hogar. Se subió a un micro que lo trasladaría al querido Godoy y pensaba: bueno, aunque sea allí en mis tierras me esperan grandes amigos que podrán poner su hombro para superar días nefastos como estos.

Y al ir atravesando el glorioso parque, entre álamos y sauces, Don Ábila vivió una escena muy particular. Justo cuando el colectivo giraba en una calle, observó por la ventanilla y distinguió un claro en las alturas. Varias nubes se corrían para por primera vez en el día dar paso a varios rayos de sol en el oeste, y sobre las montañas el cielo se vía por fin celeste. Con su luz rojiza, el arrebol tornaba el blanco de la nieve de Los Andes, imponente cordillera que hacía semanas no se veía completa por las tormentas, en una gama de colores sin igual. El cielo celeste asomando, las nubes rojizas, los últimos rayos de sol, todo como una caricia de la gran creación… aquella imagen le transmitió una increíble paz al gallardo, serenó su corazón y una lágrima de emoción bajo por su mejilla.

Su mente empezó a desmenuzar las vivencias de aquel día para poder comprender todas esas distintas reacciones. En vez de volver a su hogar, se fue rumbo a la capilla de adoración sacramental permanente que se encontraba en la admirable calle Perito Moreno (para más referencias consulten al Marqués del Godoy).

Antes de entrar el muchacho se encontró con otros gallardos, que acudían también a orar por su patria. Le convidaron un Chesterfield y un mate caliente, y descansó en ellos con una tranquila charla luego de un día raro. También eso serenó su alma y cambió su ánimo, tal como cuando se abrió el cielo para dar paso a la luz que iluminó las montañas y dio aquel hermoso paisaje mendocino de atardecer.

Luego se dispusieron a entrar a orar al Señor Sacramentado. Cuándo entraron, era tanta la gente que se reunía, que tuvieron que ubicarse en el templo mayor para que todos pudiesen meditar y acompañar a Cristo en la eucaristía.

Finalmente, el sacerdote dispuso la custodia sobre el altar. Todos los fieles cayeron de rodillas para rogarle a Dios por su tierra argentina. Y allí, arrodillado frente al Santísimo, el de La Mancha entendió todo, o al menos, desmenuzó en su interior una simple sentencia a su duda. Al ver a Nuestro Señor ahí para ser adorado, su corazón se terminó de ablandar, las inquietudes se borraron y una paz lo llenó, por mas nubes que oscureciesen tormentosamente su patria.

Se había cuestionado qué se podría hacer ante tal situación de la sociedad. ¿Cómo se podría luchar ante tantas ideologías corrompedoras, ante tantos engaños y mentiras?

Era tan simple. ¿Cómo no iba a serlo? Aquel bello paisaje, una charla con buenos amigos, y principalmente nuestro Señor permaneciendo con nosotros en aquel misterio de fe… “y he aquí, yo estoy con vosotros todos los días, hasta el fin del mundo” (Mt28:20). La duda de Don Ábila se aclaraba sola, de rodillas ante el altar¡Sólo Dios Basta! ¿Cómo se salvará el hombre ante tantas nubes y tormentas? Con lo que hay que aferrarse y predicar, que...

                                                 La Belleza Salvará al Mundo.

Don Ábila de La Mancha

Humildemente dedicado a los 44 héroes del ARA San Juan, en el día del descubrimiento del submarino, un año después de su desaparición. Que nuestro Santo Padre de los Cielos los tenga en su Gloria.